LA CASA DI VENEZIA E IL GATTO DI NUVOLE.

E così, di botto, il soffio iroso del vento e lo scuro che sbatte. E l'idea che sì, potrebbe questo cielo gonfiarsi tutto e starnutire qui, sulle nostre piccole teste.

Soffia soffia, gatto di nuvole, ungiate di pioggia ancora nel fodero; ma per quanto?

Passano le ore, l'aggrovigliata notte si è distesa in assai rosea alba. Tacciono le zanzare che mi sussurravano all'orecchio come uno spirito santo importuno, una finestra si incendia di fronte al sole che nasce, l'argenteo si dilegua, i gabbiani attraversano la laguna borbottando.

Indugio sotto le lenzuola bianche e rosse, l'aria mattutina viene ad accarezzarmi, gli specchi rilucono, le campane vorrebbero essere toccate per parlare con il loro suono argentino, così, di tanto in tanto.

Non resisto. Vado. Tiin l'una, tiiin l'altra, ma così diverse che viene voglia di farle conversare.

Ed ecco che alle piccole voci fa da contrappunto la grande. Il campanile si anima: non è il suono della gloria, delle massime occasioni, piuttosto è l'insistenza di un richiamo; prima fitto, poi punteggiato e deciso, assertivo; poi quasi incerto, come se si dissolvesse in un lungo mormorio che quando pare finito riprende, così che anche il finale silenzio ti lascia a lungo in attesa.

Eccola di nuovo. Ora è una campana petulante, quasi dispettosa. Si fa piccina, ma si sa che potrebbe rombare. Ancora quella tecnica del sussurro finale, quell'invito a seguirla. Dove?

Entra dalle finestre una inconfondibile luce di un non visibile mare.

Se lascio il nord e mi affaccio a sud, il cammelliere trascina il suo cammello sul tappeto verde del canale, tirandolo via da una facciata piena di trine.

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Papavero:

beatitudine
scorgere sagoma di
gatto in nuvola!