TURCHIA. MILETO.

Torniamo a Mileto, di cui ricordo il focoso, ardente sole di una precedente visita, che rendeva le pietre abbaglianti e l’ombra desiderato rifugio.

Quest’anno è più clemente, tuttavia come la volta precedente non andiamo oltre l’immenso teatro romano, alle cui spalle si sparge quel po’ che resta della città, e lo percorriamo come curiose formichine, sopraffatte e sedotte dai suoi 15.000 posti e dalle immense, magnifiche arcate che forano abbracciandoli i possenti basamenti e che rilucono di morbido buio, aprendosi sulla luminosa campagna intorno, ancora intatta, come così spesso accade, miracolosamente, in Turchia. Accarezziamo le rovine delle colonne che segnano i posti d’onore, le artigliate zampe di leone felicemente disuguali che punteggiano i gradini e che suggeriscono una possibile, felina mobilità di quella impressionante massa di pietre, che la sconnessione mette in evidenza. Cornucopio, sempre alla ricerca dei frutti del mare e della terra, alza ritualmente al cielo una simbolica offerta di capperi.

Memorie greche, resti ellenisitici e romani, un caravanserraglio denso di fantasmi di turbanti nella molto liscia pianura davanti al teatro, là dove c’era un azzurro mare che i detriti del sinuoso Meandro hanno spinto a chilometri di distanza, un forte bizantino in cima alle gradinate, sul quale oggi sventola la rossa bandiera turca con la sua bella mezzaluna, tutto si intreccia mirabilmente senza confondersi, così come sui banchetti radunati sotto l’ombra del ciuffo di alberi ai piedi del teatro convivono Madonne, Diane Efesine dai molti seni (o, come alcuni dicono, dai molteplici testicoli) il profondo blu dell'occhio di Allah e perfino i Budai grassi e felici dell’estremo oriente, che sembra si siano felicemente insinuati fin qui.

La signora dei gözleme, dal volto tondo come una luna appena un po’ raggrinzita ma sempre luminosa, ci blandisce e ci incoraggia ad assaggiare il suoi ottimi involti di fine pasta farcita di formaggio e spinaci, che in un istante ci allestisce spianando, grattugiando, abbrustolendo, chiacchierando sorridente senza l’inutile timore che la diversità di lingua impedisca la comprensione. Ma non osiamo bere l’ayran, il frullato di yogurt, sale e acqua che li accompagna sempre: ecco che sono qui a rammaricarmi.