LA CREDENZA DI UN GRIGIO SVANITO.

Da Mentuccia Fibrena.

Artemisia è aulica. Va a caccia di porcellane.

Io invece vi mostrerò trippe che sono frutto dell’accumulazione quotidiana che mescola ciò che si usa, ciò che non si ha il coraggio di buttare, ciò che si mette da parte per pensarci un po’ su, ciò che non si sa di chi è, ciò che non si sa che cos’è (ma non si sa mai). Strofinacci che furono lenzuola, asciugamani di una spugna morbida come la corteccia del noce. Attrezzi che illudono promettendo una funzione – stappare, aprire un barattolo, rompere una noce – con cui si dovrà lottare fino alla vescica perché svogliatamente la compiano. Cucchiai di legno con il manico curvato e bruciato da fuochi inopportuni, forchette con i rebbi divaricati e arricciati da infilzamenti troppo nervosi. Mollette custodite in una scatola che sta sempre per aprirsi come un guscio d’uovo spaccato, disseminandole per il giardino che la lavandaia attraverserà per andare a stendere correndo imperterrita il rischio. Coperchi tra i più belli, pieni di botte, di alluminio con i manici di ottone. E farine, e pastine. E ancora, e sempre, le infrangibili ceramiche del mulino bianco, gli inesorabili doni dei punti.

Dove? Una credenza di un prezioso grigio svanito che se ne sta in un angolo illuminato da una porta a vetri crepuscolare. Al di là la cucina. Ovviamente, una cucina della Valle di Comino: se aprite la finestra, c'è la campagna, gli arcobaleni.